El vuelo de la mariposa

Ah llegado la hora de soltarlo. Que el viento lo lleve lejos. La imagen se va elevando. El hilo se termina. Me resisto un poco, aún quiero llevarlo. Pero ya no más. Primero es una nítida forma, luego un cúmulo de colores yendo hacia arriba y hacia el este. Al final una mancha, un punto que se va perdiendo de mi vista. Una sospecha; yo ya no podré saberlo. Bajo la vista. Vuelvo a casa. Sobre mí, en algún punto en el cielo el viento lo desmadeja y lo lanza, vencido, de nuevo hacia la Tierra. Papalotl significa mariposas, flores voladoras, movimiento.

Causas perdidas

Ahora que he dado por perdidas todas las causas, he llegado al lugar de las causas perdidas. He perdido la mirada del pasado. No comprendo nada de lo que me dicen. Todo ocurre en medio de la bruma. Como si todo fuera absurdo, vacio, interminable.

El retorno de los nombres.

He vuelto. Las cosas me llaman de nuevo a este sitio donde me resguardo de la tormenta que sopla afuera. Se anuncia un huracan interminable. Sin acentos porque escribir aqui no lo permite. Como un augurio que he perdido el acento para enunciar las palabras y los nombres. La voz se calma a medias. Ahora que he perdido a todos los lectores, puedo escribir aqui como viniendo de hurtadillas.

Esperanza

No. Otra vez no. Otra vez nada. Otra vez el tiempo y el silencio y las horas y el lento transcurrir de los días que se alarga y se alarga y se alarga y parece que no terminará nunca.

Pero terminará tarde o temprano. Y saberlo es lo más cercano a la esperanza.

Doblego el corazón a media asta
en el luto podrido de un te quiero.
Vencido me cuadro, aunque no basta,
y hago honor a la bandera del recuerdo.

Tan marcial como un soldado malherido,
marcho al compás de una diana plañidera,
al paredón avanzo sin testigos,
sin ninguna voluntad; ni la postrera.